Água que desce ladeira
Molha o rosto cansado,
queimado do sol
Água doce que brota,
no alto da montanha
Inocência que lava o mal de qualquer dor
Sem saber de onde vem,
Cavalga à procura da frescura daquela água
O homem chora quando não enxerga mais
No futuro terá saudade
Não saberá onde reencontrá-la
Água que se foi e secou
Um dia lavou, tudo secou
Triste o homem nada pode fazer
Após a morte só nos resta é chorar.